NADA: (Acerca del Popol Vuh y la palabra)
Nada /pero agua y cielo
Nada /inmovilidad/ pero en el agua y en el cielo
Nada /y oscuridad: en agua y cielo
y los creadores rodeados de la luz:
(Una nada muy poblada /al parecer/ en los inicios)
El mar y el
cielo oscuros inmóviles
y en el agua los creadores rodeados de la luz:
en el aguacielo
en el cieloagua del inicio: la luz /los creadores de la luz:
(Más que nada
era el silencio)
Y el agua abrazada por el cielo: y el mar y allí los creadores
allí la luz que los rodea
allí el origen del comienzo el agua-luz el comienzo del origen:
la luz del agua: el mar cielo: el inicio
(Y más que el silencio era el reposo)
Todo en calma y silencio
en suspenso:
todo inmóvil
/nada/ solo el cielo
solo el mar en calma /y el agua en reposo:
oscuridad y noche
el creador /en el
agua/ en la luz
el corazón del cielo en el cielo
y en el agua /en la inmovilidad del agua/
allí el origen
en el agua
el creador verde en plumas de huracán
de aire /de vida que se inicia: en el agua
(Y ni reposo siquiera: era el huracán)
Pero eran dos o tal vez tres cómo saberlo
otro y los gemelos
Y hay una mujer por ahí
una mujer por ahí que los revive
porque estaban muertos
porque el origen nos escapa
(La mujer o no hay origen)
(El agua o no hay origen)
(El origen o no hay movimiento)
Porque la palabra no era y vino en la penumbra
vino el huracán /el corazón del cielo en el cielo
//la serpiente emplumada//
Ay la palabra cómo
decirla si no era?
Nota para enredar el asunto:
(da categoría enredar los
asuntos / tanta como no saber):
Serpiente
Emplumada: parece que todos los mitos del génesis, del origen, delician ese
problema, y los pueblos en sus mitocondrías, han saboreado ese mismo recetario:
cómo pensar el origen en palabras, cuando las ruidosas no eran, sino echándole
para adelante, porque el origen aún no lo carraspeaban siquiera, porque la
palabra aún no ronroneaba con nosotros. Es el mismo guiso de la filosofía, cómo
juguetear en palabras algo que estaría antes de los ruidillos? mmm "En el
principio era el verbo" zanjó Juan, que de Platón gustaba, o sospechaba de
alguien que soñaba con Platón, o de alguien que sabía de alguien que finalmente
urgía con Pitágoras.
Todo
esto no es muy interesante pero sí cotidiano en poesía, donde si uno quiere
saber: entonces la ciencia, esa nueva actitud, la única manera de salir a
flote, de sacar el cuello de la cloaca y dejar de tragar mierda, y respirar fuera
del círculo chingado de la palabra. La poesía en cambio, y la mitología: felices
al interior de la letrina milenaria, y probablemente le ocurra lo mismo a la
palabrería como metafísica, y ciertamente también a la religión, porque poner
en el principio a Dios, un signo sonoro en distintas pronunciadas versiones
apuntando todos al mismo inasible más allá del objeto referido, y decir que es
indecible, no es más que una arrancada de tarro patética, que de poética pasa a
ritual si se la "creen".
La
poesía no tiene esa alcurnia, (nadie la “testifica”), y tampoco sirve para
doctorificar, ni la pueden usar de solución en puentes, no da respuestas al cómo
agenciarse una noviecita, sólo; bien gracias, pues, en lo de saber, sólo sirve
para agarrotar “lo poético”, en su propio círculo claustrofóbico de gruñidos y
cacofonía a ritmo de patapléxico enclenque; pues, jorobarnos no puede: no la
creemos. (Salvo uno que otro por ahí, chalado, o que se hace el chalado, o
tontifica que versear y vida son una y la misma corriente de aire que a todos
tonifica, tuberculosa y envía al carajo, porque les gustan los enredos, o los
amaneramientos, o las chifladuras en escabeche).
Por
eso nos "encanta" la poesía: La Serpiente Emplumada: El Dragón de
Moebius.
