miércoles, 27 de abril de 2011

LA VIDA Y EL JUEGO

   
   






VIDA Y JUEGO


Cuando sacrifican un peón
– ni en nombre de algún Rey debieran llegar a tanto –
con el fin de coronarse Reina de ese alarde
(he ahí la madre del cordero)
lagrimean cocodrílicos por ese hermano asesinado
que no es ni hermano ni asesinato

Como ese cura que rechazando crímenes
horrendos de baladíes
en el nombre del Espíritu Supremo
porque así fue escrito
soportaba
un infierno muy terreno en las parroquias
y conventos:

Los abominará aquel que dicen amar tanto
y que tanto ama víctimas y victimarios?

No saben lo que dicen:
Perdonadlos diría uno si siguiera
su mismo extraviado sendero escrito y oleado

Que el dogma les enreda las palabras
y estas eructan de sus bocas consagradas
dadas a la cerrada lectura de antiguos textos

Pero si juegas:
Si al Ajedrez te regocijas
daño no promueves
en ese mundo inmenso y pequeño de acotado

Y hasta tal vez refociles tus horas de silencio

Mas, si a las palabras te aventuras:
ruega no naufragar a la deriva
en ese mundo tan inmenso
abierto sin límites
siempre magma:

Pueden reflejar sin lo quieras
tus peores fuegos de pequeño

“En toda cosa inútil hay que ser genial
o no meterse con ella”

Aconsejaba maestro
que sabía de la muerte y de la vida
del mar y del tiempo




frf

como siempre: hecho de una serie
de robos, robitos, y robones.
20 enero 2011

NICOTINA



NICOTINA



Ya pocas uñas van quedando,
                                                   nicotina,



cuando llegues al hueso vendrá la contraofensa,
a menos que antes
                              ruede
                                       pelota:


nicotina,
creo /
              te cambiaré por cañamito.



Ay, necesito un opiáceo para el alma,
una valium donde el cementerio,
un cigarrito para la esquina.


Y nada: ni una rosa me consuela.


Apréndele a tu tía: jamás dejó su ópera.



frf
20-04-2011 18:53
(alucinando por un puchito).




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POEMA sin nombre (porque fueron cortados)




POEMA SIN NOMBRE porque fueron cortados





Ahí, al comienzo de la calle no egoísta:



quien las experiencias concentra en coloridas,



cerrada y provinciana
y acogedora de pichangas y secretos testimonios
en flor – dulces y sombríos –
como vigilante policía,
o besos granates robados en lo oscuro
de la vigilia y la espera


estaba el que en Agosto anuncia la llegada
de los cálidos colores,
brisas volantineras, el ajetreo con la escarcha
en retroceso, y el olvido de bufandas,


con sus botones que estallan
en rosados deseos,
oscuras mariposas,
uno que otro picaflor.


Ayer lo cortaron.


Ya no habrá tiempo para el tiempo:


sin su vigía
cómo podrá volver la primavera?


La granada en bruscos rosados,
la concho vinaba ocultando latidos
a la vida en plumas y píos de esperanza.



Si nadie la anuncie y la respete, y
la invite a quedar en la deriva
cómo asegurar el retorno del amor?



Nuestra calle de infancia está perdida
como el tambor de la carga:
la hora del olvido de banderas
y el recuerdo
y la nostalgia de la nieve rosada y volantina.


Ay Chile, atacado de termitas.


Ni siquiera te pudimos quemar:


Ahora que nuestras chimeneas
ya no nos unen entorno
donde crepita la noche acogedora.


Ya sirven para nada.



Ya no nos une el fuego
y la escarcha nos separa
y nos encoge la ausencia


ya no habrá más pétalos nevando en primavera.



frf